Приют странника

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Приют странника » Стихи и проза » Раз(мы.шли.3)мы


Раз(мы.шли.3)мы

Сообщений 1 страница 4 из 4

1

Небо

он пишет письмо: "я не верю в тебя, Небо.
смотрю в тебя и не верю. ведь так бывает?
как будто тебя никогда-никогда не было,
но только совсем никто об этом не знает."
он пишет: "когда-то я думал, ты есть в самом деле,
достал до тебя клинком и вспорол нечаянно.
а после подумал - как люди вообще посмели
тебя наполнять Господом, душами, тайнами?"
он пишет: "не обижайся. я не со зла. просто что-то сломано
во мне и в моём людском искажённом зрении.
давай подружимся, Небо? начнём по-новому"

...а небо не пишет в ответ. и смотрит с презрением.
(с)

0

2

Серый блюзовый бог

... а вечером он приходил домой, играл блюзы на горлышках бутылок коньячных,
он всегда оставался слишком живой. слишком живой неудачник.
он комнату мерил вдоль и поперёк,
он писал стихи на стенах - он иначе не мог,
запирал своё сердце на пудовый замок, чтоб не видел никто, как он плачет.

плащ был серым, как небо осенней поры, как асфальт под ногами прохожих.
он врывался в решётку своей конуры, он казался таким_же, похожим,
он смотрел сквозь немытые стёкла окна,
он шептал в пустоту: с возвращеньем, весна,
он не помнил уже ни уюта, ни сна. но иначе - уже не может.

одиночеством пахнет прокуренный плед, осязаемы хрупкие тени,
он такой уже пятую тысячу лет, он - старик в сорок пятом колене,
он не знает покоя, но ищет покой,
он не знает себя, но остаётся собой,
он живёт только странной забытой игрой на шестой натянутой вене.
он рождает мелодию в муке хмельной,
он страдает мечтой похмельно-больной,
ненавидит соседей и мокрый карниз,
он боится смотреть исключительно вниз,
он забыл имена, он забыл адреса,
он давно сам не свой, он уже свой не сам...

но когда-нибудь в сумерках прожитых лет,
он найдёт старый ключ и откроет секрет:
слишком трудно быть богом, для тех, кто ослеп, для того, в ком музыки нет.
(с)

0

3

М.

1.
где-то в пыльных веках на страницах забытых дорог
я себя потерял. навсегда. насовсем. безвозвратно.
оттого ли доселе сверкающий верой чертог
кроют плесени пятна?
оттого ли я помню так ярко падение в грязь,
но не помню зачем опускался тогда на колени?
я огонь бытия превратил в бесконечное тление
оттого ли не снится мне мой лучезарный князь?
оттого ли я снова боюсь оглянуться назад?
оттого ли стараюсь забыть имена и знакомые лица,
чтоб вовеки не встретить один осуждающий взгляд
сквозь прорехи веков и дорог позабытых страницы?

2.
росчерк на твоих щеках
впалых
крови ль на твоих руках -
мало?
помнишь ли как бьётся в грудь
сердце?
обжигает в венах ртуть,
герцог.
помнишь, как это - до дна
падать?
беламутит омут сна
падаль.
и пустых разрезов глаз -
колко
пустота. отравы газ
комкать,
выжимать безумный хмель
ядом.
что, скажи, тебе теперь
надо?

3.
маленький принц разучился смотреть на звёзды.
маленький принц разучился ловить ветер.
маленький принц не знает, что слишком поздно,
маленький принц не помнит что он в ответе...
маленький принц хочет опять смеяться,
хочет не помнить грязи своей несмытой.
маленький принц уснул и ему снятся
горы, леса и то, как звенят копыта.

4.
сколько пачек ты куришь в день? три? четыре?
осень.
пора очиститься. листья сбросить.
спрячешь глаза.
и больше никто не спросит,
как оказался ты в этом странном мире.
(с)

0

4

Друг мой...

Друг мой, слушай... твоя безответность мне горечью по гортани
слишком долго сочилась. До спазмов, до хрипов, до рвоты.
Я топил её в сладком вине и в вине. И странно,
что до этих пор я помню ещё кто ты:
друг мой.
Слушай, давай мы с тобой будем вечно друзьями:
молчаливо и остро покинем друг друга в сегодняшнем,
чтобы помнить о том, как бывало порой между нами -
солнечно?
Я, веришь, знать не хочу, как низко ты можешь меня опустить
на фоне своих придуманных страданий, чтобы не было скучно.
Потому-то правильнее не докапываться, не выбивать - отпустить.
Примириться с тем что конечно всё и накручено,
что все наши слова и взгляды не более чем попытка запомниться,
вклеймиться в память, утверждая права на собственность.
Слышишь фальшь? И под этой фальшью скоро, глядишь, переломится
мой хребет.
Я как бешеный ложкой черпал твою особенность,
восхищался, таял и млел, подчинял желаниям
свою суть. Пропитывался то негою, то похотью,
чтобы дать тебе то, что хочешь. Ты - зачем-то стал наказанием.
Мне зачем-то стало с тобой непонятно и плохо.
Друг мой, слушай... я больше не знаю о чём с тобой так, чтобы честно.
Так, чтобы не укор немой мне в ответ презрительно.
Мне же когда-то доподлинно было известно,
что всё между нами правильно, что дружба - не относительна,
что требовать - глупо, а жертвовать - просто незачем,
что нету виновных средь тех, кто живёт, как дышится...
Но ты почему-то дальше, а я почему-то резче,
и мне всё отчётливей по ночам слышится,
как ты рассыпаешь себя по своим иллюзиям.
Будто в консервную банку душу закатываешь.
Запираешь двери, задраиваешь шлюзы
и не понимаешь, чем отталкиваешь...
А я хочу помнить наши с тобой беседы, наши молчания,
наши ночи и дни, и то, что звенело, когда мы в глаза друг-другу.
Друг мой, слушай... я должен быть полон отчаянья,
потому, что мне кажется - я потерял друга.
Только сил и здравого смысла на боль не хватает.
Я не могу, как ты, упиваться своими ранами.
Не люблю я, когда за плечи меня хватают
и твердят о том, что мне думать чертовски рано,
что не умею я выводы строить правильно и последовательно,
что не умею трактовать слова, чувствовать человека рядом,
что не умею проникаться, сочувствовать, следовательно -
я не бальзамом на душу, а ядом.
Абсурдно, слышишь? И я распрямляю плечи,
и в полный голос, рубленным ритмом чеканю:
время тебя не лечит, любовь не лечит,
но от твоей хвори зачем-то я умираю.
Так что ж ты в меня вцепился тонкими щупами
своих флюид? Выпиваешь меня досуха.
неужели тебе приятней дорогу - трупами,
чтобы их как поленья в огне ворошить посохом?...

Друг мой, слушай...Давай мы с тобой будем вечно друзьями:
молчаливо и остро покинем друг друга в сегодняшнем,
чтобы помнить о том, как бывало порой между нами -
солнечно?
(с)

0


Вы здесь » Приют странника » Стихи и проза » Раз(мы.шли.3)мы